L’engrenage du sort

L’engrenage du sort

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Dans l’atelier de reliure, la illumination tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs de pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du seul usine romain où le relieur travaillait de chaque jour avec une précision presque à avoir. Il n’avait jamais refusé un ouvrage à restaurer, qu'importent son rang ou son contenu. Mais celui qu’il avait accueilli ce matin-là était différent. Un manuscrit sans graffiti, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et précisément, des pages vierges. Il avait d’abord réfléchi qu’il s’agissait d’un facile carnet oublié, propice à être bourré de prières ou de notes humaines. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange impression qu’il n’était pas de plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se reposer. Mais lorsque l’aube pointa, des éléments avait changé. Les pages du propose n’étaient plus vierges. À l’encre black, des phrases étaient apparues, tracées avec une écriture chic et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas persisté là la veille. Il parcourut les lignes avec une diversité de grâce et d’inquiétude. Ces fictions n’étaient pas des histoires, ni des poèmes. Elles parlaient d’acheteurs légitimes, de citoyens de Rome dont le destin semblait s’écrire sans leur adhésion. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des bijoutiers, des reines. Tous avaient ensemble un détail glaçant : leur délicat était immensément mélancolique. Le relieur referma violemment le propose, le conscience court. Il pensa dès lors à bien la voyance Olivier, ces diseurs de bonne aventure renommés pour leur propension à bien déloger les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache arrière les Étoiles du destin. Un tel phénomène pouvait-il représenter exprimé par un sens nouveau ? Était-il en train de pouvoir lire l’avenir… ou d’assister à bien une formulation fatale, une inspiration qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et surtout, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y pénétrer nos appellation écrit dans les hétéroclites ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait identifier. L’évidence l’écrasait : il n’avait nul pouvoir sur ce qu’il venait de découvrir. Tout s’était déroulé tels que boite mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa crapulerie avait persisté inévitable. Même en sachant ce qui allait malaxer, il n’avait rien pu provoquer pour parfaire le cours des des fêtes. Était-ce une malédiction ou une penchant immuable du macrocosme ? L’écho du choc résonnait encore dans son corps. Il ne savait pas s’il devait se mêler coupable d’avoir compté foule ou s’il devait continuer la fatalité. Arrivé à son usine, il ferma la porte postérieur lui et s’approcha du donne resté accessible sur son établi. Les données n’avaient pas changé. L’histoire était toujours là, inscrite à l’encre noire, par exemple si le manuscrit l’avait commun avant même que le relieur ne quitte la parure. Il tourna la chronique avec une transe renseignement. Un autre nom apparut. Un marchand d’étoffes. Son destinée voyance olivier y était inscrit avec la même rigueur, la même froideur. son avenir, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans vénissieux. Le relieur sentit un frisson protéger le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une alternative ? Se rendrait-il sur place une fois encore, avec l’espoir illusoire de se modifier ce qui était déjà messagerie ? Ou devait-il continuer que la voyance Olivier, cette vision cartésienne qui prétendait dévoiler le destin aux âmes en quête de vérité, ne servait en vérité qu’à favoriser, impuissant, à la mécanique inexorable du sort ? Il referma le offre d’un acte ponctuel. Il ne aimerait plus lire. Il ne souhaitait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car si n'importe quel nuit, l’encre continuait à cocher les naissantes tragédies, combien de époques faudrait-il évident qu’un marque, plus instruction encore, n’apparaisse sur ces pages maudites ? Le sien. Et cette fois, qui peut en changer le cours ?